Ultimamente in molti mi hanno chiesto se stessi scrivendo e in particolare se stessi lavorando al seguito de “L’acchiapparatti”.

A dire il vero, mi era capitato di parlare, su questo blog e qua e là in rete, della stesura del seguito dell’acchiapparatti. Per un po’ di tempo però non ne ne ho fatto alcun cenno, probabilmente perché ero stato costretto a sospendere il lavoro. In questo periodo la scrittura è tornata ad assorbirmi completamente; anche per questo non ho il tempo che vorrei per curare il blog e le micro-storie…

Per più motivi, ho deciso di riportare un estratto, del tutto provvisorio e non rivisto, di quello che attualmente è il capitolo 12 del libro in stesura. Ho scelto questo pezzo perché non coinvolge i protagonisti de “L’acchiapparatti” ed è ben poco spoileroso (pur non essendo all’inizio); e anche per la scelta di alcuni dei nomi dei personaggi-bambini che compaiono qui… Tratti liberamente da “esperienze di vita”, come si potrebbe scoprire dai due post che precedono questo e dai relativi link.

Ho scelto il pezzo anche perché mi permette di focalizzare l’attenzione sul punto di vista (e sul fatto che calarsi nel p.o.v di un personaggio può dare la possibilità di recuperare informazioni, non proprio “raccontandole”). Il brano estratto è infatti scritto dal punto di vista di Nodo, un bambino di undici anni. Il punto di vista non è “strettissimo”, e forse varrebbe la pena lavorarci un altro po’. Magari inserendo altri pensieri e sensibilità personali e peculiari. Osservazioni e suggerimenti riguardanti il brano proposto sarebbero graditi e potrebbero anche dare il via a una piccola discussione sul P.o.V.

Ecco l’estratto:

…

Nodo se ne stava rannicchiato, le ginocchia strette tra le braccia. Una volta là sotto gli ci era voluto un po’ di tempo prima di muovere un muscolo. Quando aveva trovato il coraggio, era avanzato a tentoni nell’oscurità. L’avevano spinto, strattonato, gli avevano gridato contro. Gli avevano rifilato deboli pugni e calci finché non si era accovacciato. Muovendosi carponi aveva infine trovato un pertugio non occupato, tra quelle che nell’oscurità gli erano parse delle botti. E lì era rimasto nelle ultime ore. Gli occhi spalancati nonostante il buio, le orecchie all’erta. Teso, terrorizzato.

Il rumore del chiavistello, uno spiraglio di luce. La botola si aprì, una candela illuminò le scale di pietra. Nell’apertura la sagoma del raccogli-orfani, il suo volto butterato. In una mano la candela, nell’altra un pentolone di ferro.

«Domani all’alba partiremo. Eccovi l’ultima cena qui, cari orfanelli. »

Nodo vide la figura di un bambino salire i gradoni, prendere il lume, tornare indietro e appoggiarlo a metà scala.

«Bravo Valberico. Le cose vanno fatte con cura. E scommetto che stavolta non rovescerai buona parte della vostra cena. E non sarete costretti a leccare le scale, come bestie.»

Il bambino era già risalito in cima alle scale e ora afferrava la grossa pentola con entrambe le mani.

«Magari lascia qualcosa anche ai nuovi arrivati. He, he, mi raccomando.» Medoro sparì alla vista e la botola si richiuse.

Valberico depose il pentolone accanto alla candela e si mise a sedere sul gradone. Era un bambino robusto, rapato, dalle guance gonfie e coperte di foruncoli. Infilò una mano nella pentola. Rimestò a lungo prima di pescare e appoggiare vicino alla candela quello che a Nodo sembrò essere un pezzo di carne.

«Per i due nuovi» disse risoluto. «Io sono il capo e sono io che distribuisco i pezzi.» Inzuppò di nuovo la mano nella brodaglia.

«Ello» chiamò.

Un bambino alto e secco gli si avvicinò. Anche lui era privo di capelli. Valberico gli consegnò il pezzetto che aveva appena estratto.

«Irri.»

Fu la volta di un ragazzino tozzo, dalle spalle larghe.

«Emaco.»

«Succhiascelle.»

I pezzi si facevano sempre più piccoli, notò Nodo.

«Giulo.»

«Caccola.»

Obbedienti, i bambini lasciavano l’oscurità, si avvicinavano a Valberico e prendevano quel che gli veniva dato senza protestare. Erano tutti rapati, sporchi e vestiti di stracci luridi e strappati. Valberico ne chiamò almeno una dozzina prima di interrompere l’andirivieni.

«Ora mancano soltanto i nuovi.»

Nodo sentì un groppo in gola, un tremito attraversò le sue membra.

«Avvicinatevi.»

Si alzò in piedi e, titubante, abbandonò il suo pertugio e raggiunse la base delle scale.

«Tu sei l’ultimo arrivato, vero?» Valberico lo squadrò. «Come ti chiami?»

«Nodo.»

«Allora, Nodo, il rituale per entrare a far parte della banda è questo: mi devi baciare tutti e due i piedi e devi dire “Valberico è il mio capo”. E io ti darò il tuo pezzo.»

Nodo si irrigidì. Non gli andava affatto di baciare quei piedi laidi, né tantomeno di mostrarsi così debole. Lui era testardo e orgoglioso… “L’orgoglio alle volte è bene ficcarselo nel didietro”, gli diceva suo padre. Suo padre… Lo sconfortò lo assalì, sentì le lacrime riempire i suoi occhi. Nodo chinò la testa, si inginocchiò e baciò i piedi di Valberico.

«Valberico è il mio capo» disse. Quando rialzò il capo, davanti ai suoi occhi c’era il pezzo che gli spettava. Nodo l’afferrò. Una mezza carota, scura e gocciolante.

«Tornatene al tuo posto» gli ordinò Valberico. «E ora sta a quell’altro.»

Nessun movimento.

«Non voglio mangiare al buio e il moccolo sta per finire. Vieni fuori, moccioso!»

Silenzio. Nella penombra, nessun bambino masticava più, né succhiava più gli ossicini.

«Allora?» Valberico si alzò in piedi. «Mi sto arrabbiando. O vieni fuori subito o ti vengo a cercare. E quando ti trovo ti picchio come un cane.»

«Mi picchi come un cane?» Una voce tenue, infantile. Ma il tono e la pronuncia non erano affatto quelli di un bambino. «Tu non hai mai picchiato un cane.» Una figura bassa ed esile entrò nell’alone di luce proiettato dalla candela.

…

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